Говорят, что «у обнаженного меча одно лишь время есть – сейчас».
Сидишь в кафе, в чужом городе, проедаешь свои командировочные, смотришь, слушаешь. Люблю я находить в чужом городе кафе, которые для своих, для местных, для тех, кто посещает их годами. Пусть даже иногда эти локальные точки общепита как это вот кафе у рынка, с недорогой мебелью, с относительно свежей «вагонкой» на стенах.
Сидишь, смотришь. Вон идут за окном стайкой студенты и студентки местного вуза. В руках у парней рапиры, они взмахивают ими отчаянно и опасно, норовя сшибить друг с друга кепки, растрепать прическу юной красавице, что идет рядом. Та же, в свою очередь, взмахивает дагой, отбивает выпад и норовит кольнуть затейника побольнее, но не так чтобы до смерти. У них одно время – сейчас. Их мечи обнажены.
Вот подошел к небольшому овощному блок-посту из картонных ящиков дедушка. Смотрит на подозрительно яркое яблоко. Отводит, вздохнув, взгляд от первой в этом сезоне клубники. На дедушку, на потертые, перемотанные изолентой (не покупать же новые? Особенно, когда денег-то нет) ножны его меча взирает суровая, геометрически идеальная продавщица. Меч старика давно уж в ножнах, давно уж в прошлом.
Еще один взгляд на старика, полный малополезной жалости, молодая мама катит мимо коляску с ребенком. Дитя не видит старика. Дитя заворожено подпрыгивающей перед ним игрушкой, в ее неровных движениях можно уловить то появляющийся, то исчезающий силуэт будущего меча – каким он будет пока неизвестно. Не выходят наши мечи в законченной форме от небесного кузнеца, самим нам надо греть их теплом сердца, бить кувалдой воли.
Откидываюсь на спинку стула. Зеленый борщ с порезанным мелко яйцом, запеченны ... [Далее...]